27 de febrero de 2011

El extraño levitar de una paranoide.


Tríptico de una vida pasada donde los sentimientos están plasmados en tinta china. Todo ello, sazonado con un surrealismo propio de la época de Dalí.

Las vidas complicadas se plasman en ello; y las complicaciones son pura y duramente causales. No hay casualidad. En una época donde todos necesitamos Prozac o absenta para sobrellevar el día a día, ya no hay tiempo para reflexiones metafísicas impropias de la cotidianidad. Y es una pena, porque con un poco de surrealismo estoy segura que todo se sobrelleva más fácilmente y muchos de nuestros fantasmas se irían. Porque lo importante de todo es seguir adelante. Sobrellevar para poder posteriormente llevar pérdidas, alegrías y sorpresas dentro de un mismo saco. Y disfrutarlo; sobre todas las cosas disfrutar, porque, a pesar de todas mis paranoias, de toda mi furia interior, sé que hay sentimientos mejores que esos. Que aunque se trate de algo más anacrónico que superfluo, todo llega.


Y todo se sentirá. Todo vendrá. Todo se irá. Todo, absolutamente todo, estará bien.

25 de febrero de 2011

Idas de olla con Butter de noche I.


Esto de los años es relativamente jodido. Quiero decir, hay algunos que se te pasan volando y otros que deseas que acaben ya o mañana mismo coges y con una lija del siete empiezas a lijarte las muñecas hasta llegar a cortarte las venas. Eso también pasa con el espacio. Cosas que no te parecen reales lo son, y viceversa. Así nos metemos en un bucle espacio-temporal del cual no salimos hasta que cogemos esa lija.

Creo que lo mismo pasa con las amistades. O te metes en un círculo virtuoso de confianza, amor y vainadas varias, o por el contrario acabas bien jodida, como una puta. Y pidiendo aún más, como buena puta que eres. No obstante, no creo que eso sea malo, al menos en ciertos aspectos de la vida de uno no. No todas las personas somos tan buenas ni tan malas, eso es algo que se tiene que empezar a aprender desde chico; la gama de intensos grises que nos rodea las 24 horas del día; y por ello de todas aprendemos algo [el que sea bueno o malo, es una historia aparte]. Pero parece ser que nos olvidamos de ello, que tachamos de hijo de puta, de cabrón o de puta zorra a aquellas personas con las que ya no queremos compartir ni el vaso de Batman que cada uno tenemos en nuestras casas. Niet. Aunque todo depende también del carácter de cada uno; eso condiciona muchísimo qué tipo de amistades y/o parejas vas a tener. Si eres un subnormal te juntarás con los de tu calaña, y si eres un masoquista emocional, lo mismo. En este caso creo que sólo existen esas dos clases de persona.


Normalmente, es cierto ese refranero popular que dice eso de “Dios los cría y ellos se juntan”. Pues para mi gusto que últimamente el refrán empieza a ser “Dios los cría y ellos se joden mutuamente”. Y sin vaselina ni nada, oye.

20 de febrero de 2011

No borders, no fences, no walls.


Like a moth to flame.

Porque, en ocasiones, dejamos de ser nosotros mismos para volver a ser lo que fuimos, o lo que nunca hemos sido.
Un brindis, Buenas noches y muy Buena suerte.

16 de febrero de 2011

Para reflexionar un poquito y no comerse tanto el coco.

Estar o no estar
Hoy no sé por qué amanecí pensando en el hecho de estar o no estar en esta vida. Quizá porque haciendo zapping el domingo pasado me encontré con un programa que me conmovió. Se trataba de testimonios de padres que han perdido algún hijo por accidente, enfermedad repentina o de largo recorrido. La verdad es que aquello me llevó a reflexionar en tantos momentos en los cuales he escuchado el desánimo y la falta de alegría de muchos.

Expresiones como: "Estoy deprimido" o "No le encuentro sentido a nada", son algunas de las muchas que se dicen, sin tener conciencia de lo que significan. Gente que maldice su existencia a pesar de no tener un problema verdaderamente real y sin solución.

Oyendo a estos padres te replanteas muchas cosas. Uno de los entrevistados comentó que su hija de 29 años, en su lecho de muerte, le regaló el sentido de vivir al decirle: "Papá no es que la vida no valga la pena vivirla, es que no sabemos vivirla. Yo me voy, pero te pido que, ya que tú sigues, te la goces. Saborea cada instante como si fuera el último. Cuando te despiertes, mira por la ventana al cielo. Verás que no hay dos amaneceres iguales. Cuando camines y pases por la panadería, respira hondo y deja que tus papilas saboreen la antesala del primer bocado de pan recién hecho. No son las grandes cosas lo que dan la felicidad, papá. Son esos instantes los que te harán tomar conciencia de que existes". Lección de vida. Hoy estamos… Saboreémoslo.

Ángela Becerra.

14 de febrero de 2011

Cambio de esternón en el centro del universo.





No sabía dónde estaba. Ni cómo había llegado allí.
Por no saber, no sabía ni por qué su boca sabía a la eterna mezcla de cigarrillos,
bourbon y semen.
Sin embargo, algo sí estaba claro: era lo puto peor.

12 de febrero de 2011

I would say Marvin Gaye your father didn't want you to die.

La música expresa los fantasmas de cada uno, y nuestra necesidad de ser. Expresa lo que verdaderamente somos, y cómo lo somos.

Con las palabras alguien te puede mentir; con la música no. Las letras de tus canciones estaban llenas de significado. De ese mismo significado tan abstracto incluso para ti mismo que simplemente debías dejar la mente en blanco para poder comprender lo que querías decir. Letras cargadas de motivos y melodías repletas de sentimiento. Y yo, que pienso que los únicos que llevan la verdad consigo son los locos, tengo que sentir un gran respeto hacia tu persona. Porque tu locura, para mí, era sana. Una de las más sanas que he podido ver a lo largo de los años. Una locura completamente sana dentro de lo insano.

Y a partir de aquel 1 de Abril, tu música no fue oída; fue escuchada. Y no sólo con los oídos, también con el corazón y el alma.




Todos fuimos tú por un momento. Algunos buscamos ese momento diario para serlo.

9 de febrero de 2011

Entrada bizarra.


En serio, estás para darte de hostias hasta que sangres bilis. Con todas mis putas ganas por un lado y un jodido bate de baseball de metal por el otro. Y ahí verías tú quién de los dos tiene la fuerza de un pedo de marica y cual de los dos es el raro de la hostia. Espero que te arranquen los huevos de un mordisco.


Puto esquizofrénico bipolar con miedo escénico de los cojones.

SAFJKSDGKLSRJTGREIOTGYJFHIKLFEASDFGSDJGFSIJ
RGTGTYTRYRTYDFBGFGHKGMGKHTIJKYR

7 de febrero de 2011

En un lugar de La Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme.


Mamá, de mayor quiero ser puta. Pero no sólo eso, sino que aparte de puta, quiero ser madame.
Puta y madame.
¡Y espérate, que hay más! aparte de todo ello, crearé el monopolio del puterío más grande jamás visto. Por mis santos cojones, que no tengo. O por lo menos lo intentaré; que siempre me has dicho que hay que progresar en esta vida. Eso sí, el manejo del griego y del francés tendrá que ser perfecto.


Hay que ver con los sueños, ¿eh? cualquiera en mi lugar querría ser arquitecto, o artista, o incluso camarera...

...Y yo quiero ser puta, mamá.

4 de febrero de 2011

Butter flies.


Al habla desde un sitio que no es el correspondiente. Con los medios que no son los correspondientes y con un señor al lado que tampoco es el correspondiente.


Tengo una mantequilla voladora. Ella es muy mona, y me dice cuándo debo. Os estaréis preguntando: “¿Cuándo debes, el que?” Pues sólo eso; sólo cuando debo. En invierno la dejo al aire libre, pero en verano suelo guardarla a salvo de carroñeros y tipos obesos. Ella hace póquer de Ases cuando debería hacer Escalera de color, pero se la refanfinfla. Y es raro, porque incluso siendo mantequilla (MI mantequilla) tiene mejor gusto musical que la mayoría de los tipejos que hay por ahí. Suele viajar en tren, barco y avión hacia Canadá. Ella jura que allí hay pingüinos, pero que tienes que estar atenta para verlos, porque pasan tan desapercibidos como un guiri con chanclas y calcetines en medio de la playa.
¡Ah! También toca el saxo. Pero sólo mientras tiene sexo. Y, si te fijas bien, podrás ver los restos que dejó en Garganta Profunda.


La mantequilla voladora es inmortal.